131 год назад появился на свет замечательный поэт Серебряного века Георгий Адамович…
* * *
Один сказал: «Нам этой жизни мало»,
Другой сказал: «Недостижима цель»,
А женщина привычно и устало,
Не слушая, качала колыбель.
И стёртые верёвки так скрипели,
Так умолкали – каждый раз нежнее! –
Как будто ангелы ей с неба пели
И о любви беседовали с ней.
ПАМЯТИ М. Ц.
Поговорить бы хоть теперь, Марина!
При жизни не пришлось! Теперь вас нет.
Но слышится мне голос лебединый,
Как вестник торжества и вестник бед.
При жизни не пришлось. Не я виною.
Литература – приглашенье в ад,
Куда я радостно ходил, не скрою,
Откуда никому – путей назад.
Не я виной. Как много в мире боли.
Но ведь и вас я не виню ни в чём.
Всё – по случайности, всё – по неволе.
Как чудно жить. Как плохо мы живём.
* * *
Слушай – и в смутных догадках не лги.
Ночь настаёт, и какая: ни зги!
Надо безропотно встретить её,
Как ни сжималось бы сердце твоё.
Слушай себя, но не слушай людей.
Музыка мира всё глуше, бедней.
Космос, полёты, восторги, война, –
Жизнь, говорят, измениться должна.
(Да, это так… Но не поняли вы:
«Тише воды, ниже травы»).
ПО МАРСОВУ ПОЛЮ
Сияла ночь. Не будем вспоминать
Звезды, любви, – всего, что прежде было.
Пылали дымные костры, и гладь
Пустого поля искрилась и стыла.
Сияла ночь. Налево над рекой
Остановился мост ракетой белой.
О чём нам говорить? Пойдём со мной,
По рюмке коньяку, да и за дело.
Сияла ночь. А может быть, и день,
И, может быть, февраль был лучше мая,
И заметенная, в снегу, сирень,
Быть может, шелестела, расцветая,
Но было холодно. И лик луны
Насмешливо глядел и хмурил брови.
«Я вас любил... И как я ждал весны,
И роз, и утешений, и любви!»
Ночь холодней и тише при луне,
«Я вас любил. Любовь ещё, быть может...»
– Несчастный друг! Поверьте мне,
Вам только пистолет поможет.
* * *
Когда успокоится город
И смолкнет назойливый гам,
Один выхожу я из дому,
В двенадцать часов по ночам.
Под чёрным, невидимым небом,
По тонкому первому льду,
Не встретив нигде человека,
Не помня дороги, иду.
И вижу широкую реку,
И тёмную тень на коне,
И то, что забыла Россия,
Тогда вспоминается мне.
Но спит непробудно столица,
Не светит на небе луна.
Не бьют барабаны. Из гроба
Никто не встаёт. Тишина.
Лишь с воем летит от залива
И будто колебля гранит,
Сухой и порывистый ветер
Мне ноги снежком порошит.
* * *
Приглядываясь осторожно
К подробностям небытия,
Отстаивая, сколько можно,
Своё, как говорится, «я»,
Надеясь, недоумевая,
Отбрасывая на ходу
«Проблему зла», «проблему рая»,
Или другую ерунду,
Он верит, верит... Но не будем
Сбиваться, повышая тон.
Не объяснить словами людям,
В чём и без слов уверен он.
Над ним есть небо голубое,
Та бесконечность, вечность та,
Где с вялой дрёмой о покое
О жизни смешана мечта.
* * *
За слово, что помнил когда-то
И после навеки забыл,
За всё, что в сгораньях заката
Искал ты, и не находил,
И за безысходность мечтанья,
И холод растущий в груди,
И медленное умиранье
Без всяких надежд впереди.
За белое имя спасенья,
За тёмное имя любви
Прощаются все прегрешенья
И все преступленья твои.
